Лето 2007 года. Я сидел на кухне, курил и думал. Я люблю своих родителей. Понимают они меня или нет, они мои родители и я их очень люблю - последние годы я ясно это понял.
В 2005 году я ушел из дома. С одной спортивной сумкой через плечо и тощей пачкой налика в кармане. Уходил тяжело, поссорившись с отцом, вообще все было мрачно. Потом помирился. Потому что понял, что по большому счету родители - это вообще единственные люди на свете, которым я действительно нужен и которые от меня не откажутся ни при каких обстоятельствах. И я понял, что тоже люблю их, несмотря на взаимное непонимание во многих вопросах и просто каких-то взглядах по жизни.
Каждую неделю я стараюсь заезжать к ним и звонить, однако никогда я не приглашал их к себе. В свое личное пространство, в которое я водил девушек, оттягивался с друзьями и просто проводил один очень много времени. Но никогда не приглашал родителей, людей реально мне родных. И я представил себя на их месте, и чтобы чувствовал я, если бы я был отцом и мой ребенок ушел.
Я осознал это ВДРУГ, и мне стало стыдно… нестерпимо стыдно и больно. До слез.
Потому что я люблю своих родителей и мне не жалко повторять это снова и снова.
И я понял, что забив на все дела сегодня я приду домой после работы, сделаю генеральную уборку и позвоню на выходных родителям. И скажу - ”Заезжайте ко мне на неделе. Просто попить чая… я буду очень рад вас видеть у себя”. Только и всего… так просто.